Голос Севера
Екатерина Акпинар
_____________________
От того ли сердце твоё болит
Что дорога забыта и дом потерян
Небо дышит
Огонь танцует
Волна бежит
И твоими глазами пронзительно смотрит север
Смотрит в сторону жизни из всех смертей
Сквозь заснеженный лес
Сквозь зимний хрустальный сон
Смотрит в белую ночь беззвёздную
Из глубины корней
И поёт
Твоим голосом.
_____________________
Великая Река
Река уносила прошлое вдаль. Словно и не было этих десяти лет вдали от дома. Словно не плутала она, не терялась, не сомневалась. Даже за тысячи тысяч верст – всегда была дома. Здесь, на этом самом берегу.
Она сидела на крыше заброшенного рыбацкого катера поджав колени к груди. Рядом вилял хвостом уличный пес, но у них в поселке все псы немного уличные, поэтому она была совсем не против его компании.
Пес как-то умудрился-таки вскарабкаться на самый верх, и так они сидели, молча глядя в закат.
Узоры волн успокаивали ум и мысли таяли в градиенте заката.
Она размышляла о своем пути. О пути своих предков, которых Большая Обь однажды принесла сюда своим течением. На этом берегу, посреди северной тайги, люди, лишённые дома, построят новый. Сначала. С полного нуля.
Сколько же всего должно было произойти, чтобы она появилась на свет. Революция, Вторая Мировая, репрессии, политические перевороты…
Она чувствовала внутри огромную боль, осознавая, какая тяжелая судьба, какое жестокое время выпало на долю ее предков.
Как можно жить дальше после всех этих бед и испытаний? Она не понимала, как они не сдались, не обозлились, не утонули в жалости к себе? Откуда в них столько силы?
Они не были сверхлюдьми. Они просто очень хотели жить.
Она сидела на берегу и чувствовала как кровь течет в ее венах. Такая разная кровь в одном живом теле. Немцы, финны, казаки, удмурты… Уникальный коктейль из генов. И это ее великая гордость. Она чувствует каждую из веточек своей родословной. У каждой свой цвет, свет, свой ритм и фактура… И она чтит каждую из них. И преумножает те блага, что предки передали ей в наследство.
Есть в ней и русская кровь – и эта кровь движет ее речью.
Глас и голос ее не властвует, но дает пространство всему оркестру родословной.
Язык, как код, как базовая настройка.
Как холст и конструктор.
Язык – прародитель культуры.
И в этом плане она на сто процентов русская.
———————————
Она помнит себя, восемнадцатилетнюю… Впервые в большом городе. Одна. Тогда она стеснялась говорить, что родом она из маленького поселка, где-то на крайнем севере. Что она не знает как платить за трамвай, потому что впервые на нем едет. Она чувствовала себя неуверенной среди городских ребят, и поэтому старалась либо держаться отстраненно и сохранять загадочный вид, либо вовсе не появляться среди одногруппников. Однако, пару раз ответив на вопрос: «Откуда ты?» она осознала, что выросла в поистине уникальном месте, и история ее рода – это целая карта исторических и политических событий, в которой люди сквозь смерть, разлуку, потерю дома, – остаются добрыми, честными и с достоинством продолжают свой путь.
«Если те, кто были до меня, моя единая, родная кровь – если они смогли посреди дикого леса обустроить жизнь и быт.
Если они смогли найти любовь и призвание на самом краю света.
Если изоляция и лишение сделали их только сильнее.
Кто я, чтобы судить и жалеть этих великих людей? И кто я, чтобы стесняться и молчать об их уникальной истории? Нашей истории. Моей.»
Поэтому с тех пор каждому, кто готов слушать, она всегда с гордостью и во всех красках рассказывает об особенностях и обычаях народов Ямала, и о том, как ее предки оказались на крайнем севере. Что всегда вызывает встречные вопросы и бурную реакцию.
Так, когда-то, Север стал важнейшей частью ее личной истории. Так она признала Север своим домом и домом ее предков.
———————————
Она сидела на берегу и слезы благодарности лились по ее щекам.
Послезавтра она снова уедет и продолжит исследовать этот огромный удивительный мир.
Снова заброшенный катер на берегу будет пустовать. А может придут другие, смотреть на закат и благодарить. Хорошо, если они придут.
Пес было задремал, но вдруг птица вспорхнула и он подскочил, залаял и вдруг убежал в неизвестном направлении.
Она поняла, что время возвращаться домой.
Ее маленький и укромный уголок, ее родной поселок, ее Горки – медленно тонули в осенних сумерках. Она не могла бы быть более счастлива, чем родиться именно здесь.
Река повернула вспять.
_____________________
Осенняя терапия
Ляжешь плашмя во мхи
Выдохнешь разревёшься
С алым огнем зари
Кровью своей сольёшься
Выпорхнешь из оков
И журавлиной стаей
В сторону южных снов
Медленно улетаешь
Вдоль голубых небес
В свой бесконечный космос
Корни тайги живой
Сказки народов…
Косы
Легенд и слов
Переплетает пламя
И миф оживает вновь
И ты
Как тайга
Живая
——————————————
Человек без родины, что это за человек? Откуда ты? Кто стоит за тобой? Там, в глубине веков тайна крови бурлит и рождает новые пути жизни. И история ее рода – это отчасти трагичный, но наполненный любовью и силой путь, который она с благодарностью продолжает.
Но как же все-таки парадоксально странно, что она, как и многие другие люди, появилась на свет благодаря репрессиям… Благодаря войне, революции, ссылкам… Благодаря всему жестокому беспределу двадцатого века. Вряд ли при других обстоятельствах все эти люди могли бы встретиться. Словно стянулись нити жизней к вратам полярного круга, чтобы познать глубину собственной силы. Чтобы учиться у Севера стойкости, мудрости и любви. Сквозь лишения, потери, сквозь жестокость и расстрелы, не смотря на все это – продолжать жить. Сохранить достоинство и открытое сердце.
Это заняло у нее время – найти в себе мужество быть благодарной за все те трудности, которые преодолели ее предки. Не жалеть их, не пытаться обвинить в жестокости государство или кого бы то ни было.
Открытым сердцем посмотреть на весь их путь. Оплакать потери и воспеть ту силу, что и сейчас жива, что бьется пульсом в ее венах. Иначе зачем это все?
Это заняло у нее время – с благодарностью принять в дар эту жизнь, вместе с каждой историей. С каждой жертвой. С каждым героем.
В конце концов, все мы люди. Мы знаем, насколько мы далеки от идеала.
Но с любовью всматриваясь в человека, можно обнаружить, что любой идеал ничтожно мал, по сравнению с величием жизни.
И не смотря ни на что, жизнь продолжается.
И вчерашние изгнанники становятся Хранителями Севера.
—————————————————-
Мой север дышит лунами и звездами
Туманами и узорами льда
Сколько бы не плутали мои дороги
Сколько б не длились
Всегда возвращается сердце
В мороз заполярья
Чтобы жар внутренний почуять
И разузнать
Чтобы живо и чисто видеть
И слышать и говорить
Чтобы вспомнить
Какая сила за мною и мною движет
Чтобы не забывать
Сколько сказок и книг
Было прожито
И сколько еще впереди
Перерождений
Передвижений
Небесных фигур
Или земных одеяний
Мне всегда тебя мало
Север
Полярной ночи вкус
Почти забыт
Не отпускает память
Север
Да и нет от памяти толку
Веретено вращается
Покоя не жди
Жди весны
Чтобы снова льдины
Да снега
Сходили
Тоскою твоею
Чтобы сердце
Не касаясь горизонта гуляло
Маятником
Из сумерок в сумерки
Закаты обращая в восходы
Так что и день от ночи не отличим
Север
Мне тебя всегда не хватает
Словно не ношу я тебя в крови моей
В теле моем и сердце
Словно ты всегда где-то в последнем вагоне дней
Словно говорим мы с тобой только по ночам
Когда все, кто уснули – спят
А кто не спит
Говорят со своими
Дальними
Незабываемыми
И нас не слушают и не слышат
И я всегда ношу тебя в себе
Север
И в теле моем и в голосе
Твой хрусталь и твое сияние
Ты мой хранитель
Тишины и дивных песен
Которым я еще не придумала названия
Ты мой целитель
Мой держатель небосвода
Ты летописец всех моих речей
И всех печалей
Моя суровая и дикая свобода
Мой жаркий лед в груди
Придет весна
Вращай веретено
В себя смотри
———————————————
Родившийся на севере, всегда его носит внутри
Бездонные полярные ночи, бессонные белые.
Бескрайние снежные пустыни и закаты алые, как оленья кровь…
Вкус морошки, брусники и кедровых орехов…
Леса и мхи в их осеннем танце цвета…
Только оказавшись вдали от родных мест начинаешь осознавать, насколько уникальна природа и культура, в которой посчастливилось вырасти.
И сейчас я пишу этот текст из жаркой Турции, но даже здесь я чувствую зов и силу моей Земли.
——————————
Моя Земля. Моя кормилица. Мое начало всех путей.
Мой Мудрый Лес.
Моя Великая Река.
Мы пришли сюда издалека, и вы приняли нас как родных.
Вы приняли нас, когда казалось, что весь мир от нас отказался. И стали нашим домом.
Вы мои великие учителя.
Вы вырастили меня.
——————————
У каждого из нас есть такой запах, который возвращает в детство.
Для меня – это запах мороза из приоткрытого окна. Я обожаю это ощущение контраста. Такой теплый, уютный дом внутри и такая обжигающая свежесть снаружи.
Наверное все потому, что родилась я в феврале. Даже помню истории, что мама папе меня из окна роддома показывала.
Возможно именно там и тогда в моем сознании закрепилась эта связь. Мама – дом – детство – мороз.
И не только запах, но и хруст снега… солнце яркое, заставляет жмуриться… деревья в снежной мишуре… лай собак вдалеке… и Луна, как снежинка в нежно голубом небе, вот-вот кажется упадет в сугроб и смешается там со всем остальным ослепительным чудом…
Все это сокровища моей памяти.
Помню в детском саду деревянное окно покрылось узорами льда, и воспитательница Галина Павловна сказала, что если написать на окне свое желание, то оно непременно сбудется.
Я уж и не помню, что я тогда загадала, но ощущение чуда и волшебства я помню до сих пор.
——————————
Север так многое мне подарил.
Невероятных, удивительных людей, чьи сердца безграничны, а сила неизмерима.
Он закалил мой Дух своей суровой красотой.
Он подарил мне палитру внутреннего состояния: цвет черемухи, треск весеннего льда, вкус розового клевера и диких ягод разноцветная горсть... Все это живет во мне калейдоскопом чувств.
Север также подарил мне мошкару и полчища комаров, но это сущая мелочь, по сравнению со всем остальным. Более того, я особенно трепетно люблю воспоминания, как мы спасались от оводов дымными кострами, как пытались обогнать их на машине, а они, точно маленькие торпеды кружили вокруг, ни на миллиметр не отставая.
И это тоже мои сокровища.
Даже вот это странное чувство, когда мошка прилипает к губной помаде.
Есть в этом что-то неописуемо родное.
Каждый момент – это дверь, за которой так много любви.
Каждый момент – это дверь.
———————-
Посвящается:
Моей маме Саенко Ирине Владимировне, которая вдохновила меня на написание цикла
Всему моему роду, предкам и потомкам
Учителям:
Шаламовой Нине Александровне
Зиновьевой Ирине Ивановне
Дейхиной Ольге Александровне
Козловой Ольге Юрьевне
И всем, кто однажды поделился со мной опытом, знаниями, а также разделил со мной путь взросления
Посвящается каждому, кто слышит Голос Севера внутри…
